Desfecho

Escrevo essa carta por enigmas enquanto sobriamente minha alma grita por dentro não de dor, mas bebe em um tom de sarcasmo para o desabafo inevitável. Sei que futuramente tal texto dificilmente será entendido até por mim, mas mesmo assim é uma daquelas coisas dignas de se tomar nota.  Digo que o mesmo frio que gela a pele e causa tremores no corpo também queima a alma. Eis o constante motivo de meus pontuais silêncios enquanto meu espírito recita poesias e bebe vinho. Mas não sou santo, nada disso! Os mesmos dedos usados pelo poeta apaixonado para compor coisas belas quase que de um amor único e incondicional em poucos dias toca o corpo de outras mulheres na mesma noite fria em que a conheci. É São João e eu não posso dar-me o desprazer de lamentar um amor perdido. Os beijos de minha amada nunca foram tão bons como o delas. Até pensei em tornar-me metafísico e me isolar por uns tempos após o súbito abandono de minha dama, porém meu comportamento levemente pregresso e descarado me impede de tal necessidade. Que fique em mim a lembrança de teus olhos escuros e misteriosos em uma noite de inverno, enquanto nossas mãos se tocaram pela primeira vez para atravessar uma avenida movimentada e nebulosa, o retrato de sua simetria dificilmente escapará de minha memória. Naquela noite tive a certeza que seríamos eternos amantes, e isso não passava de uma doce ilusão poética necessária para meus escritos e seus fetiches. Deixo pois a partir, pois nunca foi minha mulher, apenas um encanto fugaz e desgraçado que tomou nossas almas mas que já se foi. Eu não sou um quadro branco na qual a faço como artista para moldar-me em um ideal egoísta. E meus amores são intensos e breves como um raio, é melhor assim, futuramente entenderei isso ao recordar-me. Chico está errado, os amores não serão sempre amáveis. Deixo pois a correnteza seguir, não devo doer-me por algo que não tenho controle. Entre as brumas de mil invernos!

 

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